To you, who are my verses, as on some very future day, if you ever care to read them, you will understand, would it not be somewhat trivial to dedicate any one verse, as I may do, in all humility, to my friends? Trivial, too, perhaps, only to name you even here? Trivial, presumptuous? For I need not write your name for you at least to know that this and all my work is made for you in the first place, and I need not to be reminded by my critics that I have no silver tongue such as were fit to praise you. So for once you shall go indedicate, if not quite anonymous; and I will only commend my little book to you in sentences far beyond my poor compass which will help you perhaps to be kind to it:

“Votre personne, vos moindres mouvements me semblaient avoir dans le monde une importance extra- humaine, Man cœur comme de la poussière se soulevait derrière vos fas. Vous me faisiez l’effet d’un clair-de-lune par une nuit d’ètè, quand tout est parfums, ombres douces, blancheurs, infini; et les dèlices de la chair et de l’âme étaient contenues pour moi dans vetre nom que je me rèpètais en tachant de le baiser sur mes lèvres.

“Quelquefois vos paroles me reviennent comme un écho lointain, comme le son d’une cloche apportè par le vent; et il me semble que vous êtes là quand je lis aes assages de l’amour dans les livres.... Tout ce qu’on y blâme d’exagèrè, vous me l’avez fait ressentir.”

Pont-Aven, Finistère, 1896.